der goldene fisch

eine Wiese wie mit Sommersprossen, lauter kleine gelbe Blüten darauf

Nach Vorabend Nachsommer.

Tagelang krank im Bett.
Die Stille der abgesagten Termine.

Die Wolken sind so schnell,
keine Ahnung, wo sie hinmüssen,
nach Amerika vielleicht,
bevor dort alles verödet
noch mal Regen abwerfen,
Verschlossene ans Leben erinnern,
an Reisen mit neugierigen Augen
und die Errungenschaft, dass jeder Mensch
gleich sei vor dem Gesetz, weil es nur dann
keine Kriege geben muss, wenn man teilt,
bis jeder versorgt ist, und die Anstrengungen
darauf richtet, statt auf Zäune und Mauern
und das Wachstum der Wirtschaft.
Wenn wir die Wolken nicht ziehen lassen,
gibt es auch keinen blauen Himmel
oder nur noch stechende Sonne,
da Überschwemmung, dort Wüste,
die Welt will nicht nur rund sein, sie ist es.

Nikolai Vogel, 1. März 2017

Weltflucht,

Waren aus aller Welt,

Überseecontainer,

die Unlust unter der Eisenbahnbrücke durchzugehen, wenn ein Zug darüber rollt,

die Biografie eines Kiesels,

Geschiebe, Geröll,