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Die Oberfläche Amerikas

Die Oberfläche Amerikas

Hinter der Tür,

Bronze, Glas, unverschlossen,

die Farbe von Giacometti. Aber die

Bewegung von Freddy D-Fens Winterfieldt.

Seine Augen verfolgen,

kratzen die Eifersucht rhythmisch. O!

Alles, was ich kann ist

Mangel in der Schwebe.

Mit dreißig und

zwingen, herausspringen.

Bewegung pur, Aktion.

Sein Maß ist im Augenwinkel zusammengeströmt, ist

jetzt noch Verwechslung.

Er erschoss einen in Turnschuhen –

groß und braun - und langhaarig –

breite Schultern (zu kurze Hosen)

Wunderwerk-Körper, keine Natur!

Was löste seinen Verdruss?

Die Arme um den Wochenendeinkauf?

Der leere Raum zwischen den Reiskörnern?

Die Verabredung mit einer Frau?

Die Flasche in der Packpapiertüte?