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1. Mai

Vorbei an aufgeklappten Fenstern,
diesen tortenstückförmigen Luft- und Geräuschausschnitten,
ins Zimmer gekippt,
vorbei an Sonnenstrahlschraffuren auf Metall, Asphalt und Glas.
Und in dir diese gekippte Balance
von Vergeblichkeit und Hoffnung.

Frauen, die dich nie kennenlernten
und deren Widerstand auszulösen, du einsamer Meister warst.

An diesem Versuchsaufbau von Feiertag
schlenderst du an den Wänden entlang
in eine Religion, die keinen Glauben an sich verschwendet.
Du weitest den Schmerz durch endliche Vergangenheiten
und zögerst, auf einen Neubeginn zu setzen,
der dir bekannt vorkommt.