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Organisch

Hör zu, das große Orakel weht Brisen von
Ocker ins Ohr: mein Trost, und du, Vogel,
der ein Omen aus dem Schnabel verlor.
Wort, im Boden vertäut, gelogen. Ein
Segler, von Lotsen gezogen, trägt Flor.
Amazonasgebiet, kein Ort, eine Losung
nur, wie der gordische Knoten. Nachts
stoßen Boote ins Delta vor, ins Geflecht
der Aorta, in die Landschaft Moor.