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Ypsilonade

Nicht Zauberey, obwohl mans meinen möchte, doch
Gauckeley hat hier wohl ihre Hand im Spiel. Die Weyde
auf der solch Gedancken wandeln, im närrischen Kleyde,
ist nun abgemeyt. Vnd plötzlich stolpert man ins Loch:
    Viel Geschrey, an die zehntawsend Morgen liegen noch
brach. Zum Bawersmann bin ich gemacht. Vnd keiner neyde
mir diß Ueberkleydt, obwohl das Leben auf der rawen Heyde,
im Gras, im Myrtenbett, nach bittrig süßer Wolfsmilch roch.
    Ich wünschte mir Cypressen, Himmel, Meer vnd freyen Hafen,
am meysten einen eygnen Segler, Wind vnd endlich schlafen,
bis an ein Land mich stößt der alte Mann mit Dreyzackstab.
    Diß ist der Traum und dorten feyern Ying und Yang
Poeterey, mit einem Wort, der schönste zeitenlose Klang
vmbfangen auch von Liecht bis hin zum Dunckel in dem Grab.