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Nach Fragen

in Höhlen blass
unterwegs und Wesen haben
Öle angefasst und nasse Kreide
gekramt und gegraben dunkel und vergebens
das Wandinnere um in den eigenen Zeilen nur etwas
wiederholt wie der holt was er holt zu finden
zerrissene Haut auf den mürben
Träumen Holz unser Kopf trommelt
taubenblau her

um auf einem fatalen Kissen hin
her um aus den Trögen das
Verzögern zu tragen ein
gesogen das und die Knoten unserer Fahrt
zu dem Rest unserer Worte dieser schwere
lose Hauch so nah an den Fragen
nach einem Satz und der Liebe
die ihn ermöglicht sind Tränen
kein schlechtes Substrat