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der wind

der wind, z frisch

für ein lamento,

kürzt die zigarettenlänge.

was mag vorgehen

im inneren eines baumes,

beschnuppert

von einem hund?

kennt er erinnern,

die zauberformel

des vergessens?

die wolken.

wer mag

ihre graue farbe verschenken

anstatt

des himmels leuchtendes blau,

das schmerzende licht der sonne?

der wind, zu frisch

für ein lamento,

treibt über den asphalt

einen abgeknickten rosenschatten.

er pfeift aufs bleiben und halten.

                                 (unveröffentlicht)