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wundwasser.

wir nehmen den kreuzweg
unterschätzen die tiefe
spielen das blumenspiel.
wir sickern aus den müttern
wie blut, das aus der wunde trieft.
verbinden die bösen schnitte in
der bleichen haut einer landschaft,
nennen sie gräber und wenden uns ab,
viereckige tränen schleifen uns furchen
ins gesicht.
wir ohrfeigen ahnungslose stunden dafür.
dein phantombild vergilbt schon
an der plakatwand,
so lang ists her, schon so lang.