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OSTENDE, UNRUHIGE STUNDE

Die winzigen Spinnen, die am Erkerfenster

vorbei flogen an durchsichtigen Fäden –

ich erwartete dich voller Sehnsucht.

Hatte nur das Einbettzimmer, Klo im Flur,

doch wenn du kamst, zogen wir in unsere

Nummer 12, schoben den Tisch ans Fenster

und gossen Whisky in unseren Whisky.

Duschten in einer futuristischen Nasszelle,

bekamen Milchkaffee und Croissants ans Bett.

Und immer, ob wir uns liebten, Kaffee tranken

oder Whisky, ein Blick aus dem Fenster:

Wir sahen ein Haus, das abgerissen wurde.

Es verschwand an diesem Wochenende,

an dem wir uns liebten, tranken und redeten,

bis wir Hunger bekamen und Frietjes essen gingen.

Und nun, fünfundzwanzig Jahre später,

ist Ostende eine futuristische Nasszelle

und der Parkplatz kostet eine Übernachtung.

Und der Groentemarkt, Liebste, der Groentemarkt,

wie wir ihn liebten, den gibt es nicht mehr.