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Die Frau auf der Treppe

Jeden Tag rolle ich die Treppe hinab und bleibe auf dem untersten Treppenabsatz liegen. Mein Ohr lege ich auf die kalten Steine und lausche. Ich höre nichts, ich höre nie etwas, es gibt nichts zu hören. Ich warte, bis mir die Kälte in die Knochen kriecht. Ich liege und warte, daß etwas passiert. Es passiert nie etwas, was sollte hier passieren?
Die Hausbewohner kennen mich schon, sie steigen über mich hinweg. Die Kinder rutschen das Treppengeländer hinab. An beiden Seiten ist hier Geländer, an beiden Seiten rutschen sie hinab. Ich sehe ihre Füße, die über meinen Kopf fliegen. Mir ist kalt und mir ist langweilig.
Ich sehe auf meine Uhr und warte, bis es Abend wird. Dann stehe ich auf und gehe in meine Wohnung zurück. Ich ziehe mir die Jacke aus und sehe in den Spiegel. Die Stufen zeichnen sich auf meiner Wange ab. Jeden Tag werden sie tiefer, die Spuren der Treppe. Bald gehören sie zu meinem Gesicht wie die Nase oder die Augen. Ich fahre mit dem Finger über die Linien. Dann lege ich mich ins Bett und warte auf Morgen.