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WIEN, SEPTEMBER

Jemand hebt vorsichtig sein Kind
aus dem Schaufenster, eine
kleine Geige.

In einer Seitenstraße predigt
ein Krüppel.
Eine Wurstverkäuferin wird gerettet.

Zwei Blinde singen
russische Lieder, die Augen auf
den Teller, die Finger
zum Himmel gerichtet.

Menschen, weiß vor Schlaf,
jeder mit einem anderen Weiß,
eigenen Weiß. Und weiß.

Über allem ragt
der Turm.

Im Innern schlummert
der Busen
der Mutter, die
Glocke voll Milch.