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KLEINÖD

Wir schlafen mit den Vögeln
in einem Bett. Stumm, den Kopf
unterm Flügel.
Was für ein Vogel ist man?
Eine Meise, ein Spatz, eine Taube.

Draußen schlägt die Nacht ihren Mantel aus.
Häuser fallen aus den Taschen. Bäume,
die Hinterköpfe
flach vom Schlafen.
Fernseher fallen heraus, heiß wie Pfannen.

Der Wind mit verschwitztem Rücken. Alles,
was sich im Kreis dreht, fällt heraus.
Man kann sich denken, was. Alles,
was man sich denken kann, fällt heraus.

Zum Schluß die Betten. Dann die Vögel.
Und die Bierbäuche der Wolken, gelb
vom Licht der Stadt.
Und der Riß im Mantel, die Mitternacht.