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HERBSTBLATT

Eine Frau gewöhnt sich an mich.
Wir werden uns immer ähnlicher.

Früh am Morgen verstopfen die Messeschnellwege,
und die Toten schwitzen ihr Eiweiß aus:
Die Wälder dampfen.
Abends gleitet der Mondschatten über die Erde
wie ein Lid übers Auge.

Tagsüber sind die Betten leer.
Nachts werden die Züge gewaschen.
Prospekte werden unter den Türen hindurchgeschoben.

Es schneit,
und alle Türen sind angelehnt.