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WAS IST

Die Räume sind fremd wie die eigene Stimme,
die Vögel zum Überfluß leicht. Lang
sind die Flüsse und reißen nicht ab,
so weit das Auge reicht.

Die Liebe nimmt kein Ende,
und wenn, dann nur ein vorläufiges.
Das Leben geht weiter, kurz.
In den Kämmen hängen noch Haare.

Die Betten sind eckig.
Noch immer nicht sind sie rund geworden
wie der Mond. Aber fleckig und grau
ist beides und wie mit Erde beworfen.

Die Ärzte sprechen von Hospitalismus.
Das Essen ist schlecht.
Die Augen der Toten sind weiß
wie Eier im Nest.

Die Götter sind für uns unsichtbar,
die Leichenwäscher für die Toten.
Uns kommen die Tränen, selten, ein paar,
und zäh wie der Speichel eines Idioten.