Das tut weh. Es ist kalt. Es ist hart. Ick versuch mir die Beine zu strecken und krieg die Augen nicht auf. Meine Ohren liegen auf den Schienen, der Kopf platzt und janz langsam gehn sie mir auf, auch die Augen und wat seh ick, dich: Feinripp weiß ärmellos, einen Anker auf’m Oberarm und die Ellenbogen in nem Kissen, schön fein uffjelehnt, damit’s nich so drückt beim kieken. Ick hör die Glocken läuten. Und wat sagste? Man kiek dich an, sagste!  Liegst da auf der Brunnenstraße zum Sonntag, voll wie ein Eimer in deinem eigenen Dreck. Det sagt der Richtige, denk ick. Man steh uff du Suffbruder und geh nach Hause, es ist Sonntag und wat machst du? Nischt sag ick! Nischt? Jenau! Nischt. Da jibts rein gar nischt zu machen! Ick rappel mir uff und schwanke davon. Du machst det Fenster zu und trinkst dein erstes Bier. Det könnt ick schwören, ne man, klar — ick weß det.