Im Winter

    ist aller Gesang in

         den Baumwipfeln,

             wo der Windvogel

mit seinen weißen Augen

    in den Zweigen

         schubst und schiebt.

             Wie jeder von uns

möchte er schlafen gehen,

    doch findet er keine Ruhe – 

         er hat einen Gedanken,

             der sich langsam entfaltet

unter seinen schlagenden Flügeln,

    solange er wach bleibt.

         Aber seine große, runde Musik

             ist zu luftig, um lange zu bestehen.

Also endet sie.

    In der Kieferkrone

         baut er sein Nest,

             er hat getan, was er konnte.

Ich kenne den Namen dieses Vogels nicht,

    ich stelle mir nur seinen glitzernden Schnabel vor,

         in einen weißen Flügel gesteckt,

             während die Wolken –

die er vom Norden

    gerufen hat –

         die er gelehrt hat,

             sanft und still zu sein –

sich verdichten und anfangen,

    auf die Welt da unten hinabzufallen

         wie Sterne oder die Federn

               eines unvorstellbaren Vogels,

der uns liebt,

    der jetzt schläft und still ist – 

         der sich in Schnee

             verwandelt hat.