Na! Muskelkater habe ich. Ich walke mich voran wie Link, der Butler und nichts ist von meiner arroganten Schrittfolge übrig, die ich gewöhnlich mit Bewegungsticks garniere, etwas dem Einbeugen der rechten Hand und dem ständige Zupfen an meinem Kragen, dem Rumfummeln am Hosenschlitz.
März, Fünfzehn, Sieben
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