„Blutbücher sind wir Leiber alle; 
wo man uns aufschlägt : lesbar rot.“
                                                     – Clive Barker

Freilich der Tod in den alten Katakomben,
Die Pest dort eingeschlossen, verriegelt das alte
Gesicht eben so alten Schreckens, Mißver-
Ständnis einer Begegnung, dem Tod nicht den Tod

Geglaubt, das Opfer : aufrüttelndes Erbe, zwei
Schichten über der Linie des Mysteriums,
Die Todgeweihte tot in den Armen des Ver-
Wandelten. Das Vergessen vegräbt nichts für

Die Immrigkeit, nichts läßt den Lufthauch ahnen.
Da schwamm er hinaus an einer Leine, er-
Trinkend weit von seinem Boot, turm=hoch der

Wellen Wander=Schritt, die Wand der Wind das
Los der Blicke zum weiten Kahn, darauf der
Hoch=gewachsene Anzug, Luft bekleidet finster