Nun vermag ich nicht zu entscheiden, ob am Ende eines Tages zu sagen, nun habe ich gelesen, aber nicht geschrieben oder umgekehrt, das unangenehmere Fazit ist.
Das Schreiben ist das Ziel, nicht das Buch lautet der Titel eines Buches zu Urs Widmers 70. Geburtstag. (Wer hat noch nicht nach einem Verdauungsprozess das Resultat bestaunt oder bezweifelt?)
Und: Leben: verdammt sein zu tun.
Nebelsuppe nennt es das Kind. Wie ein dünnes Brett, eine Stange, schiebt sich die Wolkenschicht über den See. Ich balle meine linke Faust, oder forme sie, als wollte sie zupacken. Mit dem Zeigefinger der rechten drücke ich auf den Auslöser. Werde Zeus oder eine andere Gottheit, die diese Erscheinung begreift.
Alleine im Haus
Die Fensterläden schliessen
fast automatisch
