Die Sonne Gottes über Rom
schien warm und hell auf Peters Dom.
Recht dunkel tönte da das Ave.
Be welcome, boys! Es ist Konklave.
Es tagt der Klub in Scharlachrot,
ganz nah an Gott, ganz nah am Tod,
kürt seinen Primus und Pupazzo,
den Nachfolger des Papa Razzo.
Also: Sistina dichtgemacht!
Auf dass der Neue alsbald lacht
recht fromm und froh und schon an Ostern
von T-Shirts, Tassen, Tand und Postern.
Wobei streng nach divinum ius
allein der sanctus spiritus
den neuen Papst bestimmen kann.
Was macht die Purpurbrut denn dann?
Ob man die Zeit für andres braucht
In Ecken heimlich Weihrauch raucht?
Tanzt man entrückt in der Capella
gemeinsam tüchtig Tarantella?
Zieht man sich Fässer Messwein rein?
Lässt man gar heimlich Weiber ein?
Man weiß es nicht und will’s nicht wissen.
Der heil’ge Geist? Fühlt sich beschissen.
Und seine Stimme ruft in Rom
aus Gottes Himmel überm Dom:
“Ich sagte doch, ihr feisten Biester,
kein Mann diesmal – und auch kein Priester!”
