Die glorreichen Sieben gehn heut auf die Piste
– hicks – und ‘ne Buddel voll Rum.
Zum Vorglühen gab es zuerst mal ‘ne Kiste
mit Bud. Und der Ouzo ging um.
Countdown für die Sieben am Kennedy-Center
– hicks – und ‘ne Pulle voll Gin.
Hui-hui, der kommt heftig! Dafür jedoch brennt er
den Schiss vor dem Startschuss dahin.
Beschwingt und “Voll Schub!” geht es ab zu den Sternen
– hicks – mit ‘ner Flasche Absinth.
Wie schön, sich vom Irdischen ganz zu entfernen.
Wie froh, wer dem Elend entrinnt.
Geglückt: das Entgleiten. Prost, Umlaufbahn-Umtrunk!
Hicks – immer her mit dem Sekt!
“Klar, Houston, hier oben ist alles in Ordnung.”
Der Kühlschrank wird stündlich gecheckt.
Sie baumeln durchs All, und man scherzt miteinander
– hicks – noch ein Korn, kalt und klar,
im Auftrag der Forschung: Grad sah der Commander
‘nen Doppelstern, wo keiner war.
Ein Leben, ein Schweben inmitten von Leere
– so high – und ein Fläschchen voll Wein.
Ein Dasein, so fern jeder erdhaften Schwere.
Es könnte für immer so sein:
Ein ewiges Kreisen und Sausen und Brausen.
Ach, wäre nicht dann irgendwann
die Stimme gewesen, die da von draußen
rief: “Fliegen Sie bitte rechts ran!”
