Die Engel, die nennen es Höllenfreud,
Die Teufel, die nennen es Himmelsleid,
Die Menschen, die nennen es: Liebe.
Alles ist zu Ende, die Menschheit wird draufgehen; die Wissenschaftler können nur noch beweisen, dass wenigstens Mikroben auf der Erde überleben werden. Würden wir so getröstet gehen?
Der Verlust an Illusionen schlägt sich nieder als künstlerischer Gewinn. Schön, wer das säuseln kann.
Wiedergeburt: Hört denn keiner, dass ich noch ganz heiser bin vom Todesröcheln?
Dort, wo die Stadt ihr Arsch offen dem Meer zuwendet und ihre Scheiße ausgießt, wo die Sirenen auf die Schweine warten.
All die Pooeten.
Werkle, Maler, tage nicht lassselbst im zrwühlten Bett den Pinsel niemals los.
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