Fern ist das, fern im Sinn vergangener Jahre,
Lücken haben sich zwischen alles gelegt.

Und weit war es. Du liefst zwischen Hochhäusern
und Glas und immer da traf dich der Wind,

kalt wie die Nacht, und wenige Nächte nur sind kälter
als die in Rotterdam. Eine Brücke führt von dort

zu den Trails of Afghan Heroin. Sie heißt wie der
Humanist. Das schien dir ein Schleier, Seiten

eines Buches, Bilder, die du nicht anschautest und viel
später suchen solltest, weil ein russisches Wort –

smuta – sich dir in den Weg stellt, und du vermutest, wo
der Rausch lagert, doch keine Zeile kennst du davon.

Aston Villa Football Club, sagte jemand halblaut
auf dem Motorway über Birmingham, die Blicke

gingen dorthin. Dergleichen Attraktionen sind
selten auf den schlechten Wegen Europas,

den Transitrouten für Lowlifes, wie ein anderer
sagte, vorausgesetzt, die Victoria Coach Station

war keine Sehenswürdigkeit und auch nicht der
anbrechende Morgen am Kanal, nicht die Grenzen,

ihre noch immer stehenden Befestigungen und
nicht jeder, der darin hängen blieb, voll Zorn

und Scham und einer gelernten Lektion. Nicht
die paar Schritte in den Bauch der Fähren oder

an Deck, die kommenden Küsten und die immer
kleiner werdenden Länder, nicht ihre Außenposten

an den Autobahnen und die Städte ohne Ränder,
nicht ihre Lichter, Hunderte und Tausende, nicht

die Leben, die sie beleuchteten und beendeten und
nicht die Ampeln in allen Farben der freien Fahrt.

Verharren, den Niedergang abwarten und verharren,
dachtest du, als die A 38 dich nach Nord oder Süd verlor.