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Berlin unter Kord

Asphalt liegt wie Kord auf den Strassen Berlins
fad steigt mir das Licht an die Gurgel,
Stimmen leerer Blätter treten mir entgegen.
Ein Rufen von Fern, deine Stimme rollt den Berg hinab.

Die Trambahn erschüttert die weißen Skulpturen der Nacht;
ein letztes Mal, wie als schöpfe jemand Verdacht.
Ich lege mich auf die Steine am Rand des Beckens,
ein Becken ohne Wiederkehr, ziehe das Ticken
der Musik aus dem alten Gefieder der Zeit,
wo es einst aufgeschnürt war. Nicht auf dich allein
fallen die finsteren Flecken, die Finsternis wirft
auch die Flecken auf mich. Wie ein Zebra leuchten
unsere Worte, pink – oder so – nur verdreht.
Wir kreuzen und lauschen, ein Zeichen, nur wo?

Am Ende der Strasse winken Äste als Mikrophone
verkleidet, trotzdem diese Stille aus Stahl.
Ich denke: lass Du mich die Brücke sein, über
die wir gehen, sobald sich der Kord verwaschen hat.