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ein grad unter null

in der speisekammer der zornige flug
einer wespe. ein alter bildhauer arbeitet
junge frauen in stein. der freund malt farben
in der vertikale, ich deute gitter, gefängnis
körper. jeder hat sein thema. wie der mond
heute so nah bei der erde steht, das macht
ihn ungeheuerlich groß. wird ihm der schlaf
in andere welt folgen, wird der kalender weiter
blätter abschütteln und kriegt keine knospen,
armes ding. meine gedichte sind wimmelbilder
vom tod. mit zornigen flügeln beginnen
die worte sich zu wehren. es ist dezember.