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auf kopftrebe

ich schlage meinen himmel
unter dem bett
auf, dort im dunkeln,
wo mein kaltes
paris ist, wo ich träume
wie die berber.
von ufern. von zweiläufigen
brücken. von wegen
zwischen erde
und stein. denn es gibt
eine umkehr
im schlaf. und jenseits
der stirn.