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Bettflucht

Zwischen uns ist ein Komet eingeschlagen,
sein Staub rieselt kirschblütenartig und wie Schnee
über uns nieder. Es tut sich eine Schlucht auf,
ein Krater dessen, was uns verband.
Aus dem Unbewussten schallt es:
Rette sich, wer kann und je geliebt hat.

Holz knarrt, kleine Männlein landen
in der Besucherritze, von fremden Planeten.
Ihr Reden ist ein Flüstern,
auch sie haben den Kontakt zu Houston verloren.

Wir sind uns immer noch ein bisschen fremd –
dünnes Eis überbrückt den reißenden Strom.
Wenn es taut, werden wir Fallschirme brauchen
und Segeln lernen auf ein paar Worten.
Ein schmales Brett noch über der Kluft;
zur Notlandung bereit, nur halten kann es uns nicht ewig.