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Kornelle

Kalte Brücken über die es hereinkommt,
meine Haut ein Hallraum der Nägel.
Mir ist kalt, als ich zu stehen beginne

daß jedes Dauern mit dem Zertreten
der Momente beginnt. Die Lüge lupft
freundlich den Hut meine Haut ist nicht rosa
ein Schwarm von Mücken eine Dose
zerdellt am septemberwarmen Stein

Auf dem Weg zur Bibliothek zertreten
die ungelesen Bücher das Plastik der
Kornelkirschen neben der Spucke
weinend ließen sie sich einsperren, da schüttete Kirke
ihnen Eicheln und Buchenmast und rote Kornellen
vor, das gewöhnliche Futter der erdaufwühlenden Schweine

Fußstapfen, die ich ans Dickicht verkaufe,
als wertvolle Tritte eines abgeschrittenen Zweifels,
der schwarz vor den Zäunen liegen bleibt neben den Eiben
 
und dem Obststand des Moments. Jemand schiebt sein Rad
Und ich habe Angst um den Zustand der Brücken.

 


* Homer im 10. Gesang der Odyssee, als Kirke einen Teil der Gefährten des Odysseus in Schweine verwandelt: