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Mehr ist nicht drin

Mehr ist nicht drin

An dieser Straßenecke hat die Stadt

einen kleinen Platz für nichts errichtet;

Bildschirmschoner aus Apfelschatten,

der über olle Blechwände schleicht.

Unsanft sprengt die Sturzflut ihre

Wolken, gespiegelt in polierter

Fresse aus Muschelkalk.

Ein kiezbekannter Flachmann

versorgt sich mit liquidem Kapital,

ein Sticker verspricht:

»I will change. I promise.«

Edelmigrant unter Rettungsschirm

lauert auf Abzug der Front. Drüben

am Fenster trauert Schwarz-Rot

um das verlorene Gold.