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Handauflegen

Kölnisch Wasser, Chemikalien, sie ist
vom Schacht, behäbig, auch in den
Nachrichten rollt sie die Stützstrümpfe.
Darüber die U-Bahn und ich im Taxi zur
Toilettenfrau: von hier sieht man die
Welt, wenn man den Strahl anhält. Ein
versagter Ton macht die Musik. Knorpel,
weiß, mit lila Häuptern, dann ratterts, so
rattert der Beton, Bauchsonate: bis zum
Herzschaden baumelt das Amulett, nichts
zu vererben sonst: eine Monatskarte im
Kettentäschchen, Wasser in den Beinen.
Zur Lüftung steigt sie mit mir auf die
Brille: packt und schurigelt. Dichtet den
Schuß und bläht den Kittel. Meine feuchten
Hände, ihre perlende Stirn, das Netz der
Erwartungen, auch die Hysterie, gründlich.
Sie kennt die Adressen: Männer, das  sind
Schweine, diese Sauereien. Nachher das
krumme Kreuz: auch meine Mutter ist
nie weggekommen. Doch das Sehen sehr
weit, Drehorgellied, täppische Schnulze.


5./6.6.99