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Schlaf, geschlossene Abteilung

Beuge, Nagel, den Finger drauf. Hier ist der
Anfang und wo das Ende. Drin der Schlaf, vier
Beine, ein Tischtuch, die Bestandteile bekannt,
Zutaten, Faktoren: sich selbst zum Gegenstand.
Und sagt er Körper, heißt es Rinde, Rand. Und
Schatten. Und Landschaft aus nichts: welche
Verwandtschaft zur Wunde. Auch sonst nichts
Schlimmes, nur ein Mord. Ein Klavier riecht
nach Magen, ein Nilpferd kastriert. Finger hoch,
geleckt, nicht gespürt. Versickert im Boden: kein
fünftes Bein. Und zielen, das Loch. Nie Licht.


16.6.1999