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Das Blut der anderen

Licht schon nicht mehr, nur beschallt, zum
Niederschlafen. Bis auf die hinteren Hügel
geworfen, dem Heroismus zum Trotz: und
Nacht, dünn, verlorene Räumlichkeit: einmal
noch der Schlaf, jetzt, wo alles MILITÄRKOMPLEX.
Auch die Zimmer, die Höhlen. Hirn, ungebremst,
gegen die Öllampe, was sonst? Auge, Bein ganz
unversehrt, liegt da auf dem Hinterkopf, sauber
mit etwas Lake: Klopfzeichen, aber einer
schreit richtig. Und im Verwesen über die
Scheiterhaufen, die Erlen rauf. Als finge schon
da der HIMMEL an: gigantisches BÜHNENBILD.


25.7.99