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Zandvoort

Treibgut, währenddessen sich Schnee druch die Stellung der Freiwilligen frißt: auch müssen noch andere Theorien verkostet werden, denn so eine Stimmung fault schnell. Die Bäuche heben die Brust, die Körbe: in diesem Klima kennt keine Ideologie eine Beschränkung, doch friert der Griff. Ein Schrei, worauf an der Strandpromenade alle Radios aufgedreht werden.

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Entsprechend ein Gedicht zwischendurch: falsches Futter, denn auch die Gerüchte haben Namen. Stumm in dieser oder jener Verbeugung: wo schon ein simpler Reim ein Loch in die Decke wölbt. Kreidebleicher Don Quijote wirft Wörter in die See. Schon ist man ein Akt oder mehrere.

Am Strand halten die Damen Abstand: Pest und Cholera in der sandigenFußspur, zumindest ein hartnäckiger Husten. Und die Freiheit, dieses erfundene System mit Vorsatz niederzusaufen. Erregte Stimmen nach dem Dinner: im Abseits laufen die standesfürchtigen Ehemänner mit.

Beim Erwachen das Denken einfangen, das nachts abhanden kam: erster Versuch in den Dünen: zarter Allergiker, ritueller Bluterguß. Immer noch Husten, so straft das Gewissen: wächst der dritte Arm für die Flasche.

In diesem kränkelnden Allerlei von ablaufenden Kausalketten wünscht der Rezeptionist einen spannenden Endspurt: Gegenkräfte formen sich, virtuos wird getobt. Kalter Steg, wund gebissen. Gedichte lügen darüber weg.