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Newark Airport

Warten, räumen: die Stationen wechseln: die Zunge leckt sich
selber: der verlängerte nasse Arm: es bleibt Bedauern, immer
bleibt Bedauern: verkniffnes Maul, Genüster. Und wieder werden
Epidemien zum Privateigentum (Märchen vom weggefressenen
Hals, fast guter Anfang): aus Gewöhnung jene Ordnung, die
die Löcher schließt. Halbzeit. Düsenlärm, Gelutsche, nur Flickwerk

Newark Airport

Und singen die Flugsteige durchs Fenster: Rollkommando, dabeider umgefallene Stuhl. Hemd, Hose und Gürtel im Paar, neues Gesicht aus Brooklyn. Zwei Finger, lächerlich. Der Schirm wie überall als Ausrede: es könnte regnen. Fremdgeburt im Dreckzimmer. Für die Reibung der Haut die Nylonsocken, sonst gekauter Dollarschein. Bewegung gestört, die Knochen im Eimer: eine starkeDröhnung der versehrten Wahrnehmung. Jongliert mit einfältigem Rückblick: herangeholt, was noch geschehen muß. Greift über den Bettrand nach der eigenen Hand und lacht, wenn die Boeing vom Himmel fällt. Gepackter Koffer, klatschnaß. Schwimmhaut jetzt.