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M

M ist das dreifach im Boden verwurzelte Mediokre,
das mumifizierte Fundament einer machthungrigen Mehrheit.
M waren die Mittel, die wenigstens nur der Zweck heiligt,
nun ist dieser verkommen im mafiös miefenden Müll.
Für die Freiheit der Mittel kämpft die egomanischen Meute
dumm, maulend und maliziös.
M ist der munter sich kumulierende Mehrwert,
der statt Kümmernis Möchtegernreichtum gebiert.
Ist M denn nicht auch der Sturm,
der vom Meer weht und den Mythos umstößt?
Und die Musik, die mäandert
durch mitternächtlich stummmachende Angst?
Die Metapher, die zumindest manchmal
die Menschen entmauert, enthemmt?
Wagte man an einem Montagmorgen
in seinem Zimmer nur von Mauern umgeben
einmal zu fragen, was mach und was möchte ich hier,
drehte das M womöglich sich um
und offenbarte für einen Moment sein Wesen
zwischen Wankel- und Wagemut.