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Thanksgiving

Sie sitzt nur da und die Minuten tropfen.
Im Radio spielt jemand Saxophon.
Sie müsste eigentlich die Pute stopfen,
es ist bald vier und in drei Stunden kommt er schon.

Sie hat geduscht, die Haare fallen lockig.
Das neue Kleid kneift etwas um den Bauch.
Der Jazz erstirbt, der neue Song klingt rockig;
in den Gardinen hängt noch Pfeifenrauch.

„Lass uns doch eine Woche früher feiern.
Du weisst, dass ich nicht ...“ Klar, er konnte nie!
Sie kann ganz leicht die Gründe runterleiern:
die Kids, der Job und insbesondre Sie.

Wie falsch es ist, weiss sie schon ein paar Jahre,
und fragt sich dann, wieso sie das erträgt.
In den Momenten fühlt sie sich als Ware;
erkennt, was ihr so auf den Magen schlägt.

Man kann sich nicht nur stundenweise lieben.
Und hoffen tut auch irgendwann mal weh.
Was ist ihr aus der Zeit denn schon geblieben?
Ein schmaler Ring? Der Tag am Huronsee?

Sie geht zum Herd und rüstet die Kartoffeln.
Heut macht sie Schluss, es wird das Beste sein.
Entschlossen greift sie nach den reifen Äpfeln
und öffnet trotzdem seinen Lieblingswein.