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Nachbar

Er fährt Werbeprospekte aus, jede Woche
mit seinem klapprigen Audi. Ans Fahrradfahren
habe er sich nie gewöhnt, sagt er,
schon damals nicht, als er auf dem Flughafen
arbeitete. Er schenkt Wodka nach und redet
von den Koffern, die er sortierte, von Koffern
mit Schachbrettmuster, von gelben Koffern
mit aufgemaltem Gesicht. Er redet auch
vom Bauch der Flugzeuge, von den
Putzkolonnen, die nachts kamen, vom Geruch
des Kerosins. Auf seinem Regal
steht das Modell eines Flugzeugs, und sein Koffer,
sagt er, stehe gepackt auf dem Flur. Aber noch
fährt er Prospekte aus, fährt sonntags
über die Dörfer, die Leute
reden über ihn. Er greift sein Glas
mit zitternden Händen. Mir fehlte
immer der Mut, sagt er.