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je ne suis pas une jeune femme.

je ne suis pas une jeune femme.
les arbres d’amour sur la rive droite ne portent plus fleur.
le saumonroui n’a plus de goût.
laissez-moi mourir dans un bon endroit.

je ne suis pas une machine, je ne suis pas de ces gugusses
qui au quart de tour.
l’une en moi est fougueuse, qui en douce
détournerait la lune ou les étoiles,
ces trous célestes dans la lumière.
qui des ours déroberait le miel,
qui chambarde sa demeure au matin
et la rebâtit en un tour de main,
qui des bals insipides connaît les pirouettes.
l’autre est aussi normale que le trèfle à trois feuilles.
qui replie les pages déjà pliées,
coupe bien droit les angles déchirés,
compte ses sous jusqu’à l’ivresse.
 
plus les âges se rejoignent sous ma peau
plus mes aïeules viennent raviver la première
et la nourrir de leur lait.