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frühling

es ist,
als wäre ich heut nicht zu hause,
als trieben mondschafe über papier,
und ich schriebe ununterbrochen
an der zahl zweiundzwanzig.

es ist,
als wüchsen grashalme aus dem teppich,
als hätten mich schneebraune augen getroffen
und etwas entließe mich aus seinem blick.