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Nachtblind

Wie Murmeln fallen sie auf die Pflastersteine und springen in der Mitte entzwei, die brennenden Augen. Versengte Löcher im Kopf, aus denen dünne Rauchschwaden aufsteigen.
Ein Lachen vor mir, das anwächst und über mich schwappt, Lachen über meine Blindheit, meine ausgestreckten Hände, die mir den Weg weisen sollen. Das Rauschen von Speichen umrundet mich in enger werdenden Kreisen, eine rostige Fahrradklingel wird zu einem einzigen langgezogenen Ton.
Ich trete in Hundekot, der Geruch kriecht mein Bein hinauf, hüllt mich in eine Wolke.
Meine Hände werden kalt. Der stille Park. Jedes Wort wird mit Schweigen bestraft. In meinem Rücken liegt eine Hand, die nicht nachgibt.
Ein Schlurfen rechts von mir und vor mir, sie alle sehen mich, doch ich sehe niemanden. Wände wachsen vor mir aus dem Boden, gegen die ich renne, mit der Stirn zuerst. Die Platzwunde kümmert die Hand nicht, auch nicht die Äste, die haltlos in die Wunde schlagen, sie tiefer graben, mein drittes Auge, es reicht bis zum Hinterkopf. Ein sauberer Tunnel durch meinen Schädel.
Mir frieren die Finger ab. Der Reihe nach, einer nach dem anderen fallen sie auf die Erde. Wie Zweige knacken sie unter meinen Schuhen. Ich trete sie zur Seite. Will sie nicht aufheben, nicht in Plastiktüten verwahren, was soll ich mit ihnen, wenn ich meine Augen nicht habe. Ich stolpere schneller, falle, raffe mich auf. Das Blut rieche ich nur, wärmen kann es mich nicht.
Die Hand wandert auf meinen Kopf, drückt ihn hinunter. Ich gehe in die Knie, taste blind über den Boden, will meine feuchten Augäpfel erfühlen, greife in Erde und Schlamm. Ich hebe meine Fäuste und stopfe sie in die leeren Höhlen.
Mögen mir die Haare ausfallen und die Beine brechen, mögen Bäume über mich stürzen und Pfeile meine Schultern durchbohren, möge die ganze Welt vor die Hunde gehen, wenn ich meine Augen nicht habe.