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Wir

Von außen sehen wir alle gleich aus. Schwarzer Anzug, Hut, aufrechte Haltung. Wir sind alle bei einem Verein eingestellt, bei welchem, ist ein Geheimnis. Wir heißen alle gleich. Karl heißen wir. Einen Nachnamen haben wir nicht. Wir kennen uns alle gegenseitig, aber wir wissen nicht, wieviele wir sind. Wir dürfen nicht wissen, wieviele wir sind, das wäre unser Tod. Jeder, der es herausbekommt, wird erledigt und durch einen anderen ersetzt. Manche legen es darauf an, die Zahl herauszubekommen. Selbstmörder, die dem Verein entfliehen wollen. Sie flüstern die Zahl in das Ohr ihres Nachbarn und töten ihn dadurch mit. Ständig leben wir in Angst, daß unser Nachbar zu den Mitwissern gehören und uns eine Zahl ins Ohr flüstern könnte. Ich habe meine Ohren mit Stricknadeln zu durchstoßen versucht. Sie wurden mir weggenommen, Waffen darf hier keiner tragen. Wenn unser Nachbar einen Schritt näher kommt, gehen wir einen Schritt zurück.
Woher sie den Ersatz für die Selbstmörder nehmen, wissen wir nicht, jeder neue sieht genauso aus wie wir, er bekommt den Anzug des Toten, er sitzt wie angegossen.
Im Gleichschritt gehen wir die Straße entlang. Unsere Schritte hallen in unseren Ohren. Nicht hinhören, die Anzahl der Schritte könnte die Anzahl der Füße verraten. Wir summen vor uns hin, um das Geräusch zu übertönen. Wir ballen die Fäuste in unseren Taschen, wir haben einen Auftrag. Welchen, wird uns nicht verraten. Früher hatten wir einen Nachnamen, er wurde uns weggenommen. Ich habe ihn verdrängt, ich darf ihn nicht wissen. Er gehört zum Geheimnis.
Mein Nachbar kommt auf mich zu, er spitzt den Mund wie zu einem Flüstern.