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Kindheit

auf dem Cobenzl

In deinen fremden Spuren, Mutter
die vereiste Siebener Straße hinauf
Kälte bohrt sich durch Schuhsohlen

Wo der Feldweg beginnt
ziehen Rebstöcke hangwärts
ihre knorrigen Finger greifen nach mir

Wir haben dasselbe verloren, Mutter
Und deine Schritte, waren sie auch
zögerlich und schwer?