eingekreist - die Monatskolumne Dezember 2011

Zwecks Datenschutz habe ich den in bildungsnahen Schichten wieder in Mode gekommenen sehr deutschen Vornamen des Jungen durch Kevin ersetzt, was praktisch der Komplementärname zu seinem eigentlichen Namen ist. Die Frau meines Freundes öffnete die Tür, neben ihr stand Kevin, der mich mit extrem geweiteten Belladonnaaugen anstarrte. Das war die Wirkmacht des Glaubens. Sie macht noch aus jedem falschen Bart einen Propheten. Kevins Mama führte mich ins Wohnzimmer, in dem eine festlich überladene, ziemlich mickrige Tanne stand. Das ist aber ein schöner Weihnachtsbaum, tönte ich in den Raum hinein. Seitlich standen die Großeltern, die nun gleichzeitig, „Guten Abend lieber Weihnachtsmann“, sagten. Im Grunde hätte ich mich jetzt völlig daneben benehmen können. Die geöffnete Sektflasche, die auf dem Tisch stand, in einem Zug leer saufen. Der Frau meines Freundes einen kräftigen Klaps auf den Hintern geben. Meinen Freund A. vor versammelter Familie runtermachen, weil er aus Geiz dieses kleinwüchsige Bruchholz in die Bude gestellt hat. Und allen bliebe nichts anderes übrig, als es geschehen zu lassen. Denn ich war der Weihnachtsmann. Ich habe die Macht. Und wenn ihnen weiterhin daran gelegen war, daß der Sohn an mich glaubte, dann sollten sie lieber gute Miene zum heiligen Zauber der Weihnacht[1] machen. Ich fragte Kevin, ob er auch ein schönes Weihnachtslied singen könne. Er blieb stumm und schien verwirrt. Sein Vater mußte ihn mit der Gitarre unterstützen. Kevin fiel förmlich vor mir auf die Knie, faltete die Hände wie zum Gebet und sang stockend nach, was der Papa vorsang. Hätte er eigentlich alleine hinkriegen müssen. Die Demutshaltung stimmte mich trotz allem versöhnlich. Ich zog die Geschenke aus dem Sack. Eins nach dem anderen. Als der Sack fast leer war, schob mir die Großmutter betont unauffällig noch irgendeinen ungesunden Süßkram zu, der von ihrer Schwiegertochter anscheinend nicht als offizielles Geschenk zugelassen worden war und dem ich nun das Prädikat Vom-Weihnachtsmann-persönlich-überreicht verleihen sollte. Gegen Großmütter ist auch der Weihnachtsmann am Ende machtlos. Also reichte ich die Zuckerbombe an Kevin weiter. Aber da war noch die Kartoffel, die ich mir für den Schluß meines Auftritts aufgehoben hatte, meine Droh- und Mahnkartoffel, Symbol dafür, in Zukunft immer artig den Teller leerzuessen. Ich brummte: „Und hier habe ich noch eine Kartoffel für dich, weil ich weiß, daß du so gerne Kartoffeln ißt“. Das sollte ironisch gemeint sein. Was ich nicht wußte, daß der Kevin tatsächlich gerne Kartoffeln aß, und daß Kinder keine Ironie verstehen. Er hielt sie in seiner Hand wie einen kleinen Schatz. Wie ich später erfuhr, wollte er am andern Tag unbedingt genau diese Kartoffel essen. Die Kartoffel vom Weihnachtsmann, wie er sie nannte. Die wurde von der Mama geschält und in einem kleinen Extratiegel gekocht. In großer Andacht soll er sie verspeist haben. Erst als mir das erzählt wurde, fiel mir auf, daß ein Weihnachtsmann, um erzieherisch zu wirken, anscheinend noch nie mit einer Kartoffel gearbeitet hat. Höchstens sein Kollege, der Nikolaus, und womöglich stopfte dieser nur bei mir einstmals, als ich klein war, alte Kartoffeln in den Schuh. Das versteht wohl ansonsten kein Mensch. Die Mutter von Kevin ja auch nicht. Sie war davon ausgegangen, daß ich mir gemerkt hätte, wie gern ihr Kevin Kartoffeln aß. Eine Kartoffel ist eben keine Rute. Und die Rute wurde im Zuge der 68er Revolution aus dem Arsenal des Weihnachtsmannes verbannt. Die Zeit der schwarzen Pädagogik ist vorbei. Da kann man nichts machen. Aber vielleicht ist mir an diesem Abend etwas viel Wichtigeres gelungen, und zwar die „Kartoffel des Weihnachtsmannes“ als eine neue Tradition zu begründen. Eines Tages, wenn Kevin, der in Wahrheit eher Friedrich oder Anton heißt, selbst Vater geworden ist, wird er einen als Weihnachtsmann verkleideten Freund bitten, bloß nicht die Kartoffel zu vergessen, die immer zum Abschluß der Bescherung überreicht wird. In ganz Deutschland wird sich dieser Brauch durchsetzen, als Symbol der Bescheidenheit, des nachhaltigen Umgangs mit den Ressourcen, als Mahnung daran, es auch zu Weihnachten mit dem Fleischkonsum nicht zu übertreiben und lieber eins, zwei Kartoffeln mehr zu schälen.   

Mit dem schönen Gefühl, etwas Gutes getan und dabei einen Zwanziger verdient zu haben, den ich nicht ablehnen konnte, wenngleich ich das auch nicht vorgehabt hatte, verließ ich die Wohnung meines Freundes. Ich freute mich schon auf die fette Qualfleischportion[2], die meine Freundin bald aus dem Ofen holen würde, auf die Flasche Krimsekt, und auf paar Flaschen mehr, auf eine schöne gebundene Gesamtausgabe, am besten in Leder. Meine Halsschmerzen waren verflogen. Es war Weihnachten.