Unsere Männer fangen an auszusterben,
niemand weiß, warum die Frauen länger leben.
Mein Vater weint, wenn er ein Tier schlachtet,
während meine Mutter die Tapete
an den Wänden wechselt.
Man lässt uns nicht in die Sonne, wir verblassen
wie Blumen, die unter dem Schnee wachsen.
Wir fliehen in die Wälder, fort von diesem Haus,
ich in meiner mädchenhaften Bluse
und mein Bruder im schlichten T-Shirt.
Ich will zurück an den Ort unserer Geburt,
habe Lust, mit weit ausgestreckten Armen zu rennen,
die Luft zu säubern wie eines dieser Flugzeuge,
die Schaum abgeworfen haben
über dem rauchenden Sarkophag.