„Ich bin kein Muslim, auch kein Christ, Druse oder Jude, meine Religion ist die Liebe, verstehst du?“ 
Eine Religion, die immer weniger verstanden wird. Zumal in Syrien und anderen Ländern, die bedroht vom islamistischen Terror, zunehmender Fundamentalisierung der Gesellschaften oder brutaler Unterdrückung durch diktatorische Regimes nichts mehr haben von jener orientalischen Toleranz, in der über Jahrhunderte unterschiedliche Religionen nicht immer im Frieden, aber zumindest zusammen leben konnten. 
Wie wenig von dieser einstigen Farbigkeit und Lebendigkeit übrig geblieben ist, muss Salman, der Protagonist von Rafik Schamis neuem Roman bitter erfahren, als er 2010 nach vierzigjährigem Exil in seine Heimatstadt Damaskus zurückkehrt und dort bald einer Intrige zum Opfer fällt, von Geheimdienst und Polizei gesucht um sein Leben fürchtet und untertauchen muss.
In den Siebzigern musste er fliehen, nachdem er als Kämpfer im bewaffneten Untergrund gegen den durch einen Putsch an die Macht gekommenen Diktator Hafiz al-Assad einen Polizisten angeschossen hatte. Zunächst lebte er in Deutschland, erhielt auch die deutsche Staatsbürgerschaft.
Damit hat Salman einige Eckdaten mit seinem Schöpfer Schami gemeinsam. Dieser bleibt auch immer ganz nah dran an seiner Figur, verlässt auch dessen Milieu des gehobenen Bürgertums kaum. Das ist ein wenig bedauerlich, da Salman mit seiner erotischen Gier - auch in Damaskus ist seine Potenzpille Gigante XXL immer greifbar - und seinem Selbstbild als unwiderstehlicher Frauenschwarm nicht durchweg als Identifikationsfigur taugt.
Sehr schön beschreibt Schami die Familienzusammenkünfte, die Wiederbegegnung mit Damaskus, die nur teilweise so erfolgt wie erträumt, die Enttäuschungen, die Salman erlebt, aber auch die herzliche Freundschaft und Wärme, die ihm widerfährt. Der Leser taucht ein in turbulente Familienessen, derbe Gespräche, farbige Gassen, sehr bildhaft und sinnlich.
Sehr deutlich, politischer als in seinen vorherigen Romanen, prangert der Autor aber ebenso nicht nur die brutalen Unterdrückungs- und Verfolgungsmethoden des durch unterschiedliche Geheimdienste agierenden Staates an, sondern auch die Übermacht, die die "Sippe" in der Gesellschaft hat. Korruption, Ehrenmord, innerfamiliäre Gewalt, schlecht funktionierende Infrastruktur, alles Probleme, die durch den übermächtigen Zwang der Sippe entstehen oder zumindest begünstigt werden.
Doch dies ist nur ein Zweig des Romans. 
Rafik Schami wäre nicht der großartige Erzähler opulenter, überbordender Geschichten, wenn er nicht in kunstvoll aufgebauten Zeit- und Ortssprüngen etliche andere Handlungsstränge mit diesem Zweig verflechten würde. 
Da ist vor allem die große Liebesgeschichte von Aida und Karim, beide schon "im Herbst ihres Lebens", sie Christin, er Muslim, die gegen alle Widerstände und Anfeindungen ihre Liebe leben. Und von Karim stammt auch das Anfangszitat zu dieser Rezension. „Ich bin kein Muslim, auch kein Christ, Druse oder Jude, meine Religion ist die Liebe, verstehst du?“ 
Er ist ein früherer Geliebter Sophias, Salmans Mutter und Namensgeberin des Romans. Und er ist es auch, der Salman vor den Verfolgern versteckt und seine heimliche Ausreise inszeniert. 
Unzählige Personen tauchen weiterhin mal mehr, mal weniger kurz auf, unzählige Geschichten und Episoden werden aufgeblättert, nie verliert der Autor aber seinen Erzählfaden, den er wie in Tausendundeiner Nacht spinnt. 
Rafik Schami mag die Menschen, liebt Syrien und Damaskus, das merkt man in jeder Zeile, auch wenn er nicht mit Kritik spart. Dabei bringt er auch so manche, wie es einmal eine Kritikerin nannte, "Sprachsüßspeise" hervor. Das sieht man ihm nach, denn seine menschenfreundliche Haltung und seine unbeirrbare Hoffnung, dass sich irgendwann etwas ändern wird, sind gerade heute, wo Verzweiflung und Ratlosigkeit angesichts der Vorgänge in Syrien und ähnlichen Staaten vorherrscht, etwas absolut Wohltuendes.

Eine der Urängste eines jeden Menschen: Der eine Anruf, der das ganze Leben erschüttert, der mitteilt, dass ein lieber Angehöriger, im schlimmsten Fall ein Kind, tödlich verunglückt ist. 
Hier ist es der 19 jährige Simon, der nach einem winterlichen Surfausflug am frühern Morgen auf der vereisten Fahrbahn verunfallt. 
Seine beiden Freunde werden nur leicht verletzt, er, nicht angeschnallt, ist hirntod. Irreversibles Koma, EEG-Nulllinie. 
Aber seine jungen, gesunden Organe könnten bei einer Transplantation Leben retten. Eine eigentlich unzumutbare Entscheidung für die Eltern, die doch gerade erst von dem Unglück erfahren haben. Aber die Zeit drängt, die Organentnahme muss zeitnah geschehen, die medizinische Maschinerie in Gang gesetzt werden.

Beginnend mit dem Aufbruch zum Surfausflug folgt der Roman dem Geschehen wie eine Art Protokoll über 24 Stunden. 
Er erzählt von außen, distanziert, kommt aber gleichzeitig ganz nah an die jeweils im Fokus stehende Person heran, sei es der junge Surfer, seine Eltern, seine Freundin, die Ärzte und Pfleger, die Koordinatorin im Transplantationszentrum oder auch die todkranke Frau, deren letzte Hoffnung ein neues Herz ist. 
Er zoomt auf bestimmte Befindlichkeiten, Gedanken, Gefühle, kommt oft schmerzlich, unerträglich nah. Die Perspektiven wechseln ständig, verlieren sich teilweise im Verlauf. 

Dabei verwendet Maylis de Kerangal eine glasklare, sehr schöne, manchmal trotz des schonungslosen Textes nahezu poetische Sprache. 
Sie ist voll der Empathie für ihre Personen, aber frei von jedem Pathos oder gar Kitsch.

"Die Toten begraben und die Lebenden reparieren" ist ein Zitat aus einem Stück Anton Tschechows. 
Und so steht am Ende dieses eindrucksvollen Romans, wenn alle Beteiligten ihre Arbeit müde beendet haben, die Eltern mit ihrem Schmerz zurückbleiben, doch die Hoffnung für vier andere Menschen auf eine Zukunft mit einem neuen Organ. 
Und damit ist das Buch auch eine Ode an das Leben, seine Zerbrechlichkeit und seine Kostbarkeit.

Morgenland - das ist nicht nur das Land Palästina im Nahen Osten, es ist auch das Land auf das sich in der unmittelbaren Nachkriegszeit die Hoffnung so vieler Menschen, gerade dem Grauen inmitten Europas entronnen, stützt, die Hoffnung auf ein besseres, ein lebenswertes Morgen, frei von Verfolgung, endlich Heimat. 
Doch es ist auch die Zeit der britischen Mandatsmacht, mit ganz eigenen Interessen, mit Einreisebeschränkungen auch für jene, die in ihrer alten Heimat alles verloren haben. Und es ist die Zeit verstärkter Untergrundaktivitäten, z.B. der jüdischen Hagana gegen die Briten.
Auch die junge Lilya Wasserfall, deren Eltern schon früh nach Palästina emigriert sind, dort nie so ganz heimisch wurden, da sie "dachten Europa einfach dorthin mitnehmen zu können" ist an der Untergrundarbeit beteiligt. Ihr Quasi-Bruder und Geliebter Yoram ließ bei einem Bombenattentat das Leben, in ihrer Trauer will sie sich noch mehr engagieren.
Stattdessen wird sie von ihrer Organisation ins Nachkriegsdeutschland geschickt. Im Namen einer jüdischen Hilfsorganisation soll sie vor Ort im Lager Föhrenwald die Situation der jüdischen Überlebenden untersuchen und nebenbei noch etwas über den Verbleib eines jüdischen Wissenschaftlers herausbekommen.
Dieser Raphael Lind wurde von den Briten für tot erklärt, aber sein Bruder Elias, ein bekannter Schriftsteller, meint, einen untrüglichen Beweis dafür zu haben, dass er noch lebt.
Lilya macht sich über London auf den Weg nach München.
Dabei erfährt sie, dass Raphael an einem brisanten Projekt arbeitete. Doch weder ob für die Nazis oder für die Briten, noch was aus ihm nach 1941 geworden ist, ist klar. Lilya verfolgt jede sich ihr bietende Spur, wobei auch die ehemalige Bibliothek von Raphael und Elias Vater eine Rolle spielt.
Der Leser begleitet Lilya auf ihrem beschwerlichen Weg durch das zerstörte und verzweifelte Deutschland, dabei sind neben München und Föhrenwald auch Offenbach am Main, Berlin, der Kibbuz Nili im Landkreis Fürth und Lüneburg Stationen, sie trifft auf Menschen, die ihr helfen und nahe kommen, aber auch auf solche, die mit allen Mitteln verhindern wollen, dass sie weiter nach der Wahrheit über Raphael Lind sucht. Lilya gerät in Lebensgefahr.
Die Reise und Suche der jungen Frau aus Palästina wird von Stephan Abarbanell sehr spannend und atmosphärisch geschildert. Eine Liebesgeschichte schien dem Autoren leider unumgänglich, aber sie bleibt bis kurz vor Ende zum Glück ziemlich im Hintergrund. Erst dann gerät das Buch ein wenig in Kitschgefahr.
Das verzeiht man dem Buch aufgrund seines klaren Erzählstils und vor allem der geschickten Vermittlung einer derartigen Fülle an interessanten Informationen aus dem Jahr 1946, wie sie selten in einem literarischen Werk vermittelt wurden. Die Situation in Deutschland wird auf beklemmende Weise anschaulich.
Leider greift der Autor am Ende des Buches dann doch ein wenig zu tief in die Kitschkiste und meint vor allem, am Ende alle Fäden der Geschichte noch einmal zusammenführen zu müssen. Das "große Finale" wirkt dann etwas zu gewollt und damit trivial. Das hat dieser über weite Strecken hoch spannende und ungemein informative, dabei hoch unterhaltsame Roman eigentlich nicht verdient. Dennoch gibt es eindeutig eine Leseempfehlung!