Im Türrahmen kreuz ich die Arme und geh mit dir
von Leidenschaft aus, unter Putz pochen alte Geschichten,
strampelt ein Wort von gestern auf Kork, liegen Bilanzen sich wund
zwischen Fliesenfugen. Dein Mund schmeckt nach Butzenfenstern,
Zähneknallen gegen Glasfleisch und Splittern, an deinem
Kinn stoppelt und strauchelt dieser Moment, aber deine Hand schifft sich
ein und ich halte, was zu fassen ist; der Abend würfelt mit uns,
die Karten sind gezinkt, berührt uns noch kurz ein Anfall
von Lachen im Spiel; zu verlieren behalten wir uns
vor.
