Franziska Füchsl: Tagwan.

Leseprobe:

Mit jedem ihrer klobigen Stapfen qualmte es über der Erde, und jeder Staub fuhr mir in Augen und Nase und schenkte auch der Zunge eine kreidige Ummantelung: ja, die leichteste Erdschicht stiebt auf, benetzt, reitet und strapaziert das ganze Gesicht und all die unbedeckten Partien: Jeder Pore, Schwarte für Schwarte, schneidet es die Luft ab und aus den Falten beginnt es zu triefen, beginnen Schweißtropfen Schliere zu zeichnen: "Ha…"
Was war das?
Etwas zwingt mich wieder und wieder die eingeatmete Luft durch den Mund zurückzuschleudern: Ha keilt die Lippen voneinander und stopft den Zungenbuckel in den Rachen. Kurzer Stillstand. Tisch: Zündung. Zu-Aaa: Explosion. Der ganze lose Inhalt des Brustkorbs schleudert durch den Kopf und schießt aus den gespreizten Nüstern als zerrissener milchiger Schleimsack und in einer Watsche kleinster Tropfen aus dem sperrangelweit offenen Mund. Vor meinem Gesicht erstarrt ein Bild: ein im Sonnenlicht glitzernder Film.

(S. 16)