Ditha Brickwell: Fedjas Flucht.

Leseprobe:

Die Telefone schrillen. Es klingelt und klappert. Alvin steckt einen Stöpsel und horcht. Ein Geraune von allen Fronten – und manchmal ein Geschrei, Alvin drückt seine Nasenflügel zusammen und ahmt die technisch verzerrte Stimme nach: "Hören Sie, Fräulein, Blitzgespräch!" Doch hier ist kein Fräulein, und Alvin entscheidet, ob er verbindet. Eine Klappe fällt, er rammt einen Stöpsel mit Entschlusskraft. Von allen Seiten stoßen sie an seine Ohren. Er ist der Herr in der Mitte der Fäden. "Zum Beispiel gestern: Eine Frau ruft an, ich bin ihr wohlgesinnt und verbinde sie, wie verlangt, mit dem Kommandanten. Und höre mit. Sie lockt und plappert und schreit und bittet; mir wird klar, das ist ein Privatgespräch, keine kriegsdienliche Mitteilung! Ich unterbreche. Zack. Technische Störung." Alvin zieht einen Stöpsel, horcht, setzt ihn woanders hin, zieht, lauscht und seufzt. "Alarmstufe eins, Alarmstufe eins", quiekt er und spielt den Stimmenrausch vor. Die Schatten an der Wand werden unruhig, das Flackern der Petroleumlampe macht sie zittern. Meine Hand spreizt die Finger und lässt auf der goldgelben Bühne Figuren laufen, gehetzte, elende Geschöpfe.
"Was hörst du jetzt?"
"Frische Panzerverbände", sagt Alvin und schüttelt seinen flauschigen Bärenkopf.
"Wo?"
"Weiß nicht." Er stöpselt und verbindet.

(S. 231)