Leseprobe: Christian Futscher, Uwe Schloen - "Die Möpse bellen aus der warmen Hütte."

DIE BAR hat einen zuspruch, sie geht auf, erstrahlt in voller prachtentfaltung, und im spiegel sehen wir die nachtschattengewächse, die lockend herumtänzeln ohne sich groß zu bewegen. die sprünge von einem schluck zum specht über das unterholz hinweg, das hinaufzüngelt und lodert, in dem sich allerlei tummelt, klopfen wir auf die theke, schubsen uns darauf rauschkügelchen zu, und hin und her geht das wie im flug, die ebbe ebb, die flutte flutt, sabberlott, die kontroll hat hang zur aufgab, die wir meistern mit fitaler bravurr, fehlerlos vollkommen, weil fehler alle ausgeschlossen, die normwichtel verbotsdackel. her mit dem lichtscheuen, darüber lassen wir uns aus, bügeln den trockenen ackergaul, machen falter aus falten, flutten das ebben, nix kann verdeppen, alles im flutsch, geben die sporen und spuren uns immer wieder in die sätze hinein, die uns vorantreiben, auf die reihe zu bringen, bis die bar den anker lichtet. so geht es zu, wenn wir in den nachthimmel hinaufpimmeln und nichts uns drosselt, falsch dazwischenfunkt oder verstarrt, amseln und hänseln wir uns fink zu hochleistungen hinauf bis zum großen hicks, dem allmächtigen fröschchen. und wenn uns nur noch stuss einfällt, der dumpfe blasen macht, spazieren wir in die nacht hinein, summen den mond an, schaukeln später in herzzerreißende weiten wie zuvor, damit dann das frühstück den appetit wieder schürt, aber erst schnurr kissen schnurr