Leseprobe: Christian Stuhlpfarrer - "fisch. ein bericht"

Magistratsabteilung siebzehn, brummt der Hausinspektor, als ich die Wohnungstür öffne, ich hätte ja keine Ahnung, brummt der Hausinspektor, während er seinen Regenschirm zusammenklappt und sich die letzten Tropfen vom Mantel wischt, nicht die geringste Ahnung hätte ich, brummt er, wie lange er jedesmal vor der Wohnungstür habe warten müssen, "eine halbe Ewigkeit", brummt er, ein Schwall Wasser sei ihm jedesmal vor die Füße gespült worden beim Öffnen der Wohnungstür, im gesamten Referat sei geschwatzt worden über "den im Aquarium", wie man zu sagen pflegte, jeder Kanzleigehilfe in der gesamten Bezirksgruppe hätte sich mokiert über "?den im Aquarium". Der Zentralhausinspektion jedoch sei die Angelegenheit die längste Zeit ein Dorn im Auge gewesen.

Mit Flossen sei er jedesmal.
Manchmal mit Taucherbrille.
Mit einem Schnorchel im Mund.
Ob ich mir das vorstellen?

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